jueves, 3 de junio de 2010

El Ente

En los años noventa, Johan Cruyff popularizó a su paso por el banquillo del Barcelona el término “entorno”. El holandés volador utilizaba ese sustantivo para definir toda la energía negativa y el derrotismo que solía rodear al Barça en aquellos tiempos, empequeñecido ante la superioridad del momento del Real Madrid. Cuando el equipo perdía, el entorno –y el aficionado podía pensar que Cruyff se refería a los periodistas, los árbitros, los directivos, el presidente o al pesimismo de los propios seguidores– tenía la culpa. El genial entrenador creaba así un Ente intangible que condicionaba el devenir del Barça, una fuerza casi sobrenatural que llevaba décadas impidiendo al club cumplir sus sueños deportivos. Si su ciclo deportivo no tenía éxito, el entorno, al igual que en los anteriores cien años de historia del club, prevalecería. Y cuando Cruyff rompió el maleficio, entrelazando la racha triunfal de ligas, razonó henchido que él había sido el primero en domeñar a ese "entorno" paranormal.

Dejando el terreno de fútbol y volando hacia las áridas montañas de Afganistán, allí se forjó hace unos años otra figura que ha adquirido dimensiones de demiurgo omnipresente. Osama Bin Laden-Al Qaeda-terrorismo islámico, tanto monta, monta tanto, representan, desde hace tiempo, el “entorno” amenazante de los gobiernos del orbe neoliberal occidental. No se sabe muy bien si están, si existen en cuerpo y alma, pero su presencia etérea es casi palpable. La alargada mano de Al Qaeda mece la cuna del terrorismo internacional, no importa lugar, continente, huso horario o grado de probabilidad. Los Predator no tripulados del Ejército estadounidense matan y matan lugartenientes y números dos, tres y siete de Al Qaeda, pero el cabronazo barbudo, otrora aliado de la CIA, se les resiste. Mientras tanto, su huella sigue apareciendo en los actos terrorista más atroces e inimaginables, como se encargan de recordarnos a diario los medios masivos de manipulación.

Es un pájaro, es un avión, no... ¡es el mercado!

Hoy, 2010, a sólo dos supuestos años del fin del mundo según el calendario maya, otro Ente ha tomado el centro del escenario. Siempre ha estado con nosotros, ha sido nombrado con asiduidad en las últimas décadas, pero es ahora cuando su poder se ha transformado en omnímodo. Son los mercados. Sí, los mercados que desconfían de tal o cual gobierno, los mercados que presionan para tal o cual reforma (eufemismo que en la actualidad equivale a destrucción de derechos ganados durante décadas), los mercados que corren en pánico cuando una ley no se aprueba y acuchillan el valor de la deuda pública de un país, los mercados que piden serenidad, los mercados que, de repente, aseguran que un país está en bancarrota, los mercados que apuestan a la bajada futura de un valor, los mercados que juegan como niños con los productos derivados, los mercados que especulan y especulan y especulan, los mercados que explotan burbujas y deciden derribar la economía mundial cada cierto tiempo para poder acceder de nuevo a beneficios descomunales…

Los mercados son sabios. En telediarios, informaciones de los diarios, conferencias de prensa, debates radiofónicos o charlas de bar, los mercados salen a relucir. Hay que tenerles contentos, hay que apaciguarlos, hay que escucharlos. Ellos saben mejor que nadie. En realidad, el ciudadano desconoce el nombre y apellido exacto de los mercados, pero se hace una idea. Son un conglomerado de organismos financieros transformados en Ente sociológico. Son la familia vecina de la puerta de al lado, que nos aconseja con la mano sobre el hombre. Si no es el primo Standard and Poors, quien rebaja por nuestro bien la calificación crediticia de nuestro presupuesto familiar, es el guasón tio Goldman Sachs, que nos recomienda invertir en ese productito tan bonito con la garantía triple A. Y si no quien aparece por casa es el entrañable abuelo FMI, que con recta moralidad nos conmina a reformar la vivienda, tirando abajo la pared del salón y utilizando el balcón como cama caliente para albergar inmigrantes sin hogar.

Palabras más, palabras menos

Con la tiranía de la información descontextualizada, auspiciada por un periodismo arrodillado a los intereses corporativos, como se describe en el clarividente libro de Pascual Serrano, Desinformación. Cómo los medios ocultan el mundo –al que dedicaremos una entrada posterior–, la alienación ha llegado a los niveles máximos. El colapso financiero griego, el riesgo de contagio –otra vez, el lenguaje sibilino– a España y Portugal, la ciudadanía enrabietada, la prensa mandando cupones para pedir la cabeza del presidente de turno, el descrédito continuo de la profesión política… La envidia crece, se señala a los que ganan más, se apoya a la patronal en sus luchas con los sindicatos, el pueblo asume que hay que hacer un esfuerzo, porque “se ha vivido por encima de las posibilidades” (¿quién?, ¿el mileurista?). Y los dogmas de fé se repiten con la gravedad de un réquiem: rebajar los costes laborales (ergo bajar los sueldos), reformar el sistema laboral (ergo abaratar el despido y reducir el subsidio de desempleo), reducir el déficit público (ergo meter una tijera brutal en los servicios públicos y privatizar lo poco que quede sin privatizar), reducir impuestos para incentivar el consumo (ergo que los ricos paguen aún menos y renunciar a combatir el fraude fiscal).

Las mayorías inducidas parecen comulgar con la receta de los mercados. Hay muchos culpables, pero ningún medio presta más de un minuto de atención a la raíz del sovacón: los recursos movilizados para hacer frente a la crisis financiera superan el 25% del PIB en los países desarrollados, según se desprende de informes (confidenciales, por supuesto) elaborados por el Fondo Monetario Internacional y la Comisión Europea. Es decir, los déficits públicos de dos dígitos son consecuencia de la reflotación de la gran banca internacional gracias al dinero estatal. Aun así, los mercados continúan hablando y paternalizando, los gobiernos callando y tragando, y los ciudadanos gritando, tras la pista de la calabaza de humo que les muestran los poderes financieros de toda la vida. Todos acongojados por no perder su currito, su preciada hipoteca de 70 toneladas de peso, con la aprensión mañanera de agarrar el periódico, rezando para que en la portada no figure una nueva nota que rebaje la credibilidad del país en el que le ha tocado vivir. Los mercados están tristes, ¿qué le pasará a los mercados?

martes, 1 de junio de 2010

¿A qué suena el Primavera?


La travesía por el desierto ha finalizado y este ágora de la sin razón retoma la red con la fuerza de un solo de batería de John Bonham. A los inquebrantables seguidores, si es que alguno queda sin abandonar el barco, les agradecemos su fidelidad sin parangón, al tiempo que las dos cabezas bobolongas hacemos propósito de enmienda para revitalizar el volumen de entradas de esta humilde posada de las palabras.

La madera política neoliberal arde, y no es momento para callar la boca. El estado de ánimo de los diabólicos mercados sigue dictando la actualidad mediática y política, en detrimento de los acongojados gobiernos. El robo al trabajador continúa y, entre medias, el ejército de Israel se ha transformado en un Poseidón colérico, señor de la vida y la muerte en aguas internacionales. Pero habrá que esperar unos días para lanzarse a la yugular de la tiranía neocon, porque hoy se trata de bailar alrededor del fuego de la amistad con la banda sonora de la mejor música.

Esta entrada tienen nombre de estación y anglicismo de apellido: Primavera Sound. Allí, allende los mares, a la ribera del Parc del Forum barcelonés, una intrépida expedición bobolonga acudió el pasado fin de semana para asistir a la décima edición del que dicen festival de mayor pedigrí indie de Europa. Tres días loucos, hermosos, de carcajada limpia, acunados por la burguesa cercanía del fantástico hotel en el que estábamos alojados, con las pupilas humedecidas por el semi círculo del Mediterráneo que abrazaba el recinto. Tres jornadas cálidas bajo los 25 grados del atardecer y la suave brisa de la luna, que se fue llenando hasta henchirse de orgullo en la noche del sábado 29 de mayo, día de Santa Teodosia, monja mártir (¿cómo si no?) de la Constantinopla del siglo VIII.

Aun a riesgo de parecer frívolo y seguir escribiendo en clave íntima para los amigos, dejo el capote para que el gran Zon, Zon profundice en los matices musicales del Primavera Sound, mientras que un servidor se dispone a concentrarse en las sensaciones que todavía revolotean por su cabeza. He aquí un resumen heterodoxo e iconoclasta de las enseñanzas de un festival que ya he guardado en mi maleta favorita, marcada con una pegatina de peace & love…

Lo que aprendimos…

- Que los Mochila Men, dueños de la cerveza andante y el mejor
invento festivalero desde el épico barro de Woodstock 69, habitan en un pequeño hogar escondido, del que toman sus superpoderes.

- Que los críticos musicales de El País y La Vanguardia pertenecen a otro planeta, o bien nosotros somos más raros que un perro verde. El elogio encendido a artistas con hipertrofia de autoestima (Florence + The machine) y las reiteradas crónicas de conciertos que no vimos (Superchunk, Pavement, Crocodiles, Condo Fucks,Van Dycke Parks…), ya que elegimos otra alternativa musical, confirmaron que no formamos parte de la onda más cool.

- Que los Pixies fueron, son y serán la caña; que Mission of Burma son tan cojonudamente eléctricos que sólo necesitan un cuarto del escenario para tocar, todos juntitos, como en el salón de su casa; que Apse da muchas vueltas en sus canciones; que Beak> son tan asépticos y minimalistas en su puesta en escena como adictivamente inquietantes; que Wilco sabe sortear un arranque en el que todo falla; que Wild Beasts son más divertidos que Divine Comedy; que La leyenda del tiempo, del genio Camarón, sigue sonando a galope y trueno; que, como dijo Lou Reed, el único problema de The XX es que están “creciendo con el público”; que la combinación del Cristal con Pet Shop Boys puede dar el mayor subidón conocido a un grupo de chicas festivaleras; que escuchar a las 3.30 de la madrugada a Orbital, en el escenario-anfiteatro Ray Ban, con el mar de fondo y la luna llena, es una pasaaaaada.

- Que mis amigos puristas no me dejaron ver Black Math Horseman y The Ganglians, con la supuesta excusa de que “no se puede ir a ver a una banda sólo porque te guste su nombre”.

- Que nos perdimos a Marc Piñol y Moderat… Ascolta nen!!

- Que Los inhumanos tienen un doble en The Almighty Defenders.

- Que es una gozada poder cambiar de concierto a las tres canciones, si no te mola lo que estás escuchando.

- Que se pueden aprovechar las entradas al Auditori para hacerlas pasar por tickets de cerveza, siempre y cuando se mezclen bien como en una partida de El Golpe y quien baraje la mano sea Ro.

- Que la nueva forma de comer pizza en cucurucho tiene menos futuro que un plato de ‘algaespuma’ de la cocina molecular de Adrià, servido en un local country de Alabama…

- Que la nueva forma de comer pizza en cucurucho tendría un potencial de crecimiento mayor que el iPad si hubiera más Danis en el mundo…

- Que el variado intento por rebajar el precio de 4 euros de cada cerveza, recurriendo a la financiación con el fondo B, al estilo de la trama Gurtel, no funciona. Las claras alusiones de “¿Cómo lo podemos arreglar?” o “¿Pero tú cuántos días estás aquí?” quedaron en el limbo de las preguntas sin comprensión por parte del interlocutor, ni siquiera en plena madrugada, apoyado en la barra ante un aburrido camarero adolescente, que podría aprovechar la ocasión para hacer caja. Y pensar que para uno, los dos días de desfalco de las huchas de la Cruz Roja eran los momentos más entrañables de la niñez cada año…

- Que el grupo Wire tiene más cocodrilos en los bolsillos que el maestro Antuán. Hacerle pagar dos cañas a un cámara que se pasa una hora filmando como dos tipos garabatean en un papel tiene delito, y dejar dos dólares de propina al camarero más salao de Barcelona, aún más.

- Que el filete de pescado siempre se acaba en el menú.

- Que la banda musical Mujeres tiene mala suerte con nosotros…

- Que la amistad quita las penas y ensancha el corazón.

- Que The Slits… Exist!!!! ;-)

domingo, 21 de marzo de 2010

¡Fígaro soy!



Los elegantes trajes, las corbatas y algunas esporádicas pajaritas, los chals, los bolsos de alfombra roja, los diminutos prismáticos, la elevada media de edad, el cóctel de entre actos, los ojos buscando la opulencia de los palcos, esperando ver a Glenn Close en algunos de ellos, soltando una lágrima… la llamada a butacas que provoca el aumento de la adrenalina, la salida al foso de la orquesta, inmaculada, la batuta dando dos golpes secos a al reposador de la partitura, la obertuta que arranca, la seducción de la música que comienza … Tras dos años y medio desde nuestro aterrizaje en Alemania, finalmente pudimos visitar la ópera de Múnich, la ciudad que, según ciertas guías turísticas, posee el mayor número de teatros y auditorios musicales por metro cuadrado del país, aunque hay que ser siempre escéptico con las aseveraciones que empiezan con la frase: “El/la que más/mayor… “

La ópera en cuestión era El barbero de Sevilla, de Giacomo Rossini, estrenada en 1816 en Roma. Una ópera bufa, eléctrica y divertida, un vodevil de enredos que despierta la carcajada en varios momentos y con una poderosa capacidad para hacer que los talones y nudillos se muevan detrás de la lírica. De hecho, y por cortesía de wikipedia, el autor del folletín en el que se basa la historia de la obra -Pierre-Augustin de Beaumarchais- es el mismo que sirvió a Mozart de base para Las bodas de Fígaro, y por ahí se puede reconocer una indudable conexión entre la irresistible ligereza del genio austriaco y el allegro humorístico del compositor italiano. Ni la falta de voz de algunos de los intérpretes principales, ni la visión ciega de una cuarta parte del escenario ni la regular acústica del lugar -el último recuerdo que teníamos era de escuchar a Wagner en el mágico Teatro Real de Madrid, cuyo sonido es espléndido- nos impidieron disfrutar de una gozada de velada.

No importa el oído-madera que uno cargue, ni la incapacidad para distinguir los matices musicales de una orquesta en vivo, la ópera fue, es y será siempre el vehículo de mayor lucimiento de la música clásica, la música destinada a perdurar por los siglos de los siglos. Ya no hay monarcas o emperadores en el auditorio, los estrenos de nuevas obras han dejado de ser acontecimientos para las élites sociales, las audiencias se ha democratizado -aún no del todo- y los genios dejaron de bajar al foso hace tiempo y ya sólo habitan en los CDs de casa. No importa, la ópera es inmortal. Fígaro acá, Fígaro allá, Fígaro arriba, Fígaro abajo, Fígaro arriba, Fígaro abajo… ¡Fígaro soy!

viernes, 12 de marzo de 2010

Maestro del castellano

Hoy ha fallecido el inmortal Miguel Delibes a los 89 años. Autor de unas 60 obras, entre novelas, libros de viajes y diarios, estuvo presente en mi casa siempre, desde niño. Mi padre fue durante muchos años agente comercial y delegado de Destino en Madrid y Delibes publicó en esta editorial la gran mayoría de sus obras. Cada vez que se editaba o reeditaba alguna, aparecían por casa varios ejemplares de la misma, muchos de ellos dedicados por el autor, que compartíamos y comentábamos. Siendo yo un mocoso y durante la feria del libro de Madrid, en las bulliciosas jornadas de firmas, tuve la oportunidad de saludarle dentro de la caseta, y me sorprendió su cercanía y sencillez. Como es lógico apenas me acuerdo y tampoco le di en ese momento importancia alguna. Mi padre siempre le ha descrito como un hombre serio, humilde y agradecido. En una ocasión tuvo que irse precipitadamente de la feria por compromisos personales, pero al cabo de unas horas volvió únicamente para poder despedirse de los trabajadores de la editorial antes de volver a Valladolid. Hoy nos deja un caballero, un periodista de Castilla, un humanista, un defensor de los humildes y uno de los primeros abogados de la naturaleza frente a los riesgos del progreso. Nos deja el autor del castellano más formal y mejor escrito. Gracias a el, aprendí a leer y a apreciar la magia de la literatura.

"Pero a Daniel, el Mochuelo, le bullían muchas dudas en la cabeza a este respecto. Él creía saber cuanto puede saber un hombre. Leía de corrido, escribía para entenderse y conocía y sabía aplicar las cuatro reglas. Bien mirado, pocas cosas más cabían en un cerebro normalmente desarrollado. No obstante, en la ciudad, los estudios de Bachillerato constaban, según decían, de siete años y, después los estudios superiores, en la Universidad, de otros tantos años, por lo menos. ¿Podría existir algo en el mundo cuyo conocimiento exigiera catorce años de esfuerzo, tres más de los que ahora contaba Daniel? Seguramente, en la ciudad se pierde mucho el tiempo -pensaba el Mochuelo- y, a fin de cuentas, habrá quién, al cabo de catorce años de estudio no acierte a distinguir un rendajo de un jilguero o una boñiga de un cagajón. La vida era así de rara, absurda y caprichosa. "
Fragmento de “El camino” (1950)

domingo, 7 de marzo de 2010

Espe y ¡Olé!

Durante los últimos meses estamos asistiendo de nuevo al debate de “la fiesta nacional”. Se han añadido nuevos agentes de los que gustan por estos lares. Aquí gustamos de mezclar las cosas hasta que se convierten en un amasijo de argumentos y estupideces irreconocible. El parlamento catalán, inicio esta semana una ronda de comparecencias a raíz de la tramitación de una iniciativa legislativa popular para prohibir las corridas de toros. Los promotores de esta ILP (la Plataforma Prou), con el apoyo de 180.000 firmas (130.000 más de las necesarias), presentaron una proposición de ley de modificación del artículo 6 del texto refundido de la ley de protección de los animales, aprobado por Decreto Legislativo 2 / 2008 , del 15 de abril, en que se pide que queden prohibidas "las corridas de toros y los espectáculos con toros que incluyan la muerte del animal y la aplicación de las 'suertes' de la pica, las banderillas y el stock ", y también " los espectáculos taurinos de cualquier modalidad que se celebren en las plazas de toros o fuera ", salvo las fiestas con toros sin muerte del animal (encierros) que se hagan en localidades donde tradicionalmente se celebran. Contó con la intervención de una treintena de personalidades a favor y en contra de la fiesta. Es decir, hablamos de un debate, un enfrentamiento de ideas y argumentos. Hablamos de avanzar democráticamente dentro del ámbito legal. Pues bien, parece que hay una parte del estado que lo ha visto como un ataque a lo más sagrado y que se ha puesto manos a la obra para contraatacar. O en este caso creo que seria mas apropiado decir para atacar sin que exista una amenaza previa. Esperanza Aguirre, la lideresa por “autonomasia”, se ha lanzado a declarar los toros ‘Bien de Interés Cultural’ en pleno debate sobre su abolición en Cataluña. De esta manera consigue por un lado politizar el tema, y por otro lado aparecer capote en mano y marcando paquete, en multitud de portadas de la prensa nacional. Las sandeces que se han podido leer sobre el tema son tremendas: "No hay más que ver que desde Goya, Picasso, García Lorca, y fuera de nuestra cultura, Hemingway y Orson Wells. Todos ellos se han ocupado de los toros como arte porque es un bien cultural a proteger", declaro la jefa del Ejecutivo madrileño. Claro, de ahí que hagamos fusilamientos y que bombardeemos Guernica varias veces al año. Para demagogo, yo. Espido Freire, una de las comparecientes en el bando abolicionista, acertó afirmando que Hemingway hablo de los toros y de su carácter cultural pero lo hizo destacando que España era un país exótico y primitivo que aprobaba la violencia. Ahora esta afirmación resultaría una ofensa.

El PP ha encontrado un filón, el componente identitario, Madrid (España) versus Cataluña. Es el lloriqueo nacionalista español. Pero este no es un debate catalán-español. Ni siquiera es entre taurinos y no taurinos, si no entre taurinos y abolicionistas. Es un debate lógico y universal que se produce en todos los países donde persiste este maltrato animal a principios del siglo XXI. Los taurinos hablan de atentado contra la libertad y precisamente lo que esta ocurriendo es el reflejo de todo lo contrario, en una iniciativa popular que progresa en una cámara de representantes. Algo que diferencia a unos y a otros es que la cámara catalana lleva varios meses debatiendo sobre la posible prohibición (como decíamos con invitados a favor y en contra de las corridas). En Madrid Esperanza Aguirre aprovecha de forma patética y populista la coyuntura y decide unilateralmente que las corridas de toros son un bien de interés cultural por decreto.

Los medios afines a los populares se han puesto manos a la obra. Como El Mundo, que colocaba el tema en portada: “Se ataca la Fiesta porque la consideran española y al final se trata de un asunto meramente político. El toro es una excusa”. En la Gaceta, periódico de reciente aparición perteneciente al grupo ultra conservador Intereconomía, encontrábamos un beligerante titular “Aguirre reta a Cataluña”. El director de este panfleto, Carlos Davila, se desmelenaba (no literalmente) con estas palabras tan asépticas: “Los Aguirre tuvieron siempre cuatro características: han sido unos patriotas (con dos cojones), han sido unos liberales, han sido excelentes personas y han sido taurinos. Con las cuatro me he quedado. Lo que ha hecho Esperanza, presidenta de Madrid, está en consonancia con las cuatro propiedades. Contra tanto bobo de la bobería, contra tanto antiespañol, Espe se ha pronunciado. ¡Olé!”. Algo que resulta chocante dentro de esta defensa patria es que en la comunidad canaria las fiestas taurinas quedaron abolidas (con el apoyo del PP) hace más de 18 años y allí no surgió ningún talibán españolista gritando a lomos de un Victorino Martín. El matiz identitario no apareció. Esta claro que los canarios son unos rompepatrias del carajo.

Los argumentos de los taurinos son siempre los mismos. Se habla de tradición, de cultura, de arte. Tradiciones las hay loables y abominables en todas las culturas. El hecho de que algunos artistas representaran las corridas de toros no convierte lo taurino en arte. Los artistas representan lo que ven, y no todo lo que ven es arte. Además, abrazar el termino arte como si fuera un argumento sólido para la conservación de una barbarie es un sin sentido. Para Dexter o para el estrangulador de Boston lo suyo es arte, la preparación del lugar, tener listos los utensilios de tortura, realizar laceraciones precisas. Técnicamente entra en la definición de arte y no creo que nadie pretenda vender entradas para una exposición retrospectiva: vísceras diseccionadas, el periodo gris de Jack el destripador. Para mi no puede haber arte en algo que supone sufrimiento, sangre, tortura y muerte. Hubo y hay salvajadas en muchas partes, y allá donde se dan se les llama tradición o bien cultural. No puede existir la estética sin ética.

Otros argumentos que resultan hipócritas, a la par que divertidos, son los que hacen referencia al cuidado del animal y a su conservación. Afirman que sin la existencia de la fiesta, el toro bravo no existiría. Es decir, que solo han de permanecer los animales que aporten algún beneficio. ¿Para que demonios queremos que se perpetúe el lince ibérico si no lo vamos a lincear? Utilizan términos como conservación y extinción, ¡resulta que son ecologistas! También atacan tildando a los abolicionistas de hipócritas por el consumo de carne. A mi me encanta la carne y la ingiero con mucho gusto. Obviamente un cerdo ha de morir para que yo me alimente, pero no se hace un espectáculo publico alrededor. Además se tiene la obligación, y así se hace en la mayoría de los países civilizados, de reducir al máximo el sufrimiento de estos animales, cosa que en la lidia no sucede. Algunos esgrimen que el arte esta en la lucha de igual a igual que se produce sobre el albero. En una corrida el toro no tiene ninguna posibilidad de salvar su vida. Según la revista "El Ruedo" mueren más toreros en accidentes de tráfico que en las plazas de toros. Y que quede claro que obviamente, no deseo la muerte de ninguno de ellos. Ni de los unos ni de los otros. También se defienden hablando del indulto. Apenas se indultan toros, y los que lo consiguen, solo tienen un 20% de posibilidades de sobrevivir a causa de la propagación de infecciones en las heridas recibidas. Los animales que no mueren se tornan solitarios y temerosos de los humanos.

Pero lo más indignante que yo he leído con respecto al tema, es que el toro, por su condición de animal bravo y noble, no sufre. Y este es el tema que nos ocupa, hablamos del dolor y de la agonía de un ser vivo. Existe un iluminado veterinario, el Dr. Juan Carlos Illera, que realizo hace un par de años un controvertido estudio sobre la lidia del toro. Llega a afirmar, entre muchas otras barbaridades, que el toro de lidia gracias a una hormona, La betaendorfina, “bloquea los receptores del dolor hasta que llega un momento en que dolor y placer se equiparan y el sufrimiento puede llegar a ser casi nulo”. Vamos que el toro lo pasa yupi durante su tortura y ejecución. La doctora en medicina Susana Muñoz Laza, le responde en otro articulo del que elimino los farragosos términos científicos y me quedo con parte de su conclusión, llena de logica: “la naturaleza no les puede haber dotado de un mecanismo especial de control de dolor para que algunos seres sin alma disfruten viendo como se los tortura. Por tanto, no puede tener un mecanismo de control de dolor diferente a otros bóvidos. Y desde luego, serí­a increí­ble que la naturaleza, siempre tan sabia, cree primero un mecanismo, el dolor, para protección de los seres vivos y permitirles la huí­da, y luego, cuando el dolor aparece, cree otro que lo anule completamente y así­ el animal no huya, se quede junto a la fuente del dolor, y sea destrozado por el peligro "sintiendo un inmenso placer".

Vamos a dar algunas cifras: en 2008 se destinaron casi 600 millones de euros a la subvención del sector taurino. De estos, 20 millones de euros fueron aportados por el Parlamento Europeo. Estos fondos facilitan la celebración de corridas, encierros, la creación de escuelas taurinas y la realización de otras manifestaciones que ensalzan el maltrato y la muerte de más de 18.000 toros cada año en nuestro país. Una encuesta de opinión de la empresa Gallup apunta que el 68.8% de los españoles afirman no tener ningún interés por estos festejos. El 83% de los menores de 24 años de edad rechazan las corridas. Le siguen los de edades comprendidas entre los 25-34 años, con un 77% de opositores; de 35-44 años, 72%; de 45-54 años, 71%; Los favorables a la tortura del toro son los individuos de 55-64 años, con un 44% a favor; Por último, las personas mayores de 65 años son las más, con un 51% de apoyos. Esta bastante claro cual es el futuro de esta abominable y vergonzosa tradición. Es cuestión de tiempo y reciclaje generacional. Esta tradición solo se mantiene por los intereses económicos y el apoyo de las elites.

La sociedad tiene como un bien el respeto a la vida, y entre ella a la vida animal, lo que se refleja en leyes en contra de los malos tratos a animales. La contradicción surge cuando los legisladores se enfrentan a las fiestas tradicionales. En España la ley de protección de los animales de 1992 recoge en el punto 1 la actividad desarrollada en la corrida de toros y la refleja como delito sin mencionarla expresamente, y en el punto 2 la excluye de cualquier carga penal. Un juez condenara a quien abandone a un perro, pero no a quienes, marean, hieren, desangran y matan a un toro únicamente por diversión. Muchos aficionados taurinos volverán a decirme que esto no es diversión a secas, es pasión, arte, tradición, plasticidad. Me aseguraran que defiendo el fin de las corridas por desconocer lo profundo y especial de la fiesta. Entiendo que ellos lo vean como algo grande y único, y que les aporte maravillosas satisfacciones. Pero el fin no justifica los medios. No debemos, no podemos, admitir que se realicen espectáculos basados en el sufrimiento y muerte de un ser vivo. ¡Abolición ya!